Fuente: Bloghemia
Link de origen:
https://www.bloghemia.com/2024/09/la-desaparicion-de-las-librerias-por.html
"Desconfía, tanto en tu vida privada como
en la esfera pública, de quienes te ofrecen un futuro: casi siempre intentan
atraparte o engañarte.". Giorgio Agamben
Artículo de Giorgio Agamben, publicado el
13 de junio de 2017, publicado en su columna "Una voce" en la revista
italiana "Quodlibet" bajo el título ¿Qué
queda? Discurso en la Feria del Libro de Turín el 20 de mayo de
2017.
"Tengo tanta desconfianza en el futuro
que sólo hago planes para el pasado".
Esta frase de Flaiano –un escritor cuyos
chistes deben tomarse muy en serio– encierra una verdad sobre la que vale la
pena reflexionar. El futuro, como la crisis, es hoy de hecho uno de los
principales y más eficaces dispositivos del poder. Ya sea que se lo promueva
como un fantasma amenazador (empobrecimiento y catástrofes ecológicas) o como
un futuro radiante (como lo hace el progresismo empalagoso), se trata en
cualquier caso de transmitir la idea de que debemos orientar nuestras acciones
y nuestros pensamientos únicamente hacia él. Es decir, que debemos dejar de
lado el pasado, que no se puede cambiar y que, por tanto, es inútil -o, como
mucho, conservar en un museo- y, por el momento, interesarnos por él sólo en la
medida en que sirva para prepararnos el futuro.
Nada podría estar más lejos de la verdad: lo
único que poseemos y podemos conocer con certeza es el pasado, mientras que el
presente es por definición difícil de captar y el futuro, que no existe, puede
ser inventado desde cero por cualquier charlatán. Desconfía, tanto en tu vida
privada como en la esfera pública, de quienes te ofrecen un futuro: casi
siempre intentan atraparte o engañarte. «Nunca permitiré que la sombra del
futuro», escribió Ivan Illich, «se apoye en los conceptos a través de los
cuales intento pensar lo que es y lo que ha sido». Y Benjamin observó que en la
memoria (que es algo diferente de la memoria como archivo inmóvil) en realidad
actuamos sobre el pasado, de alguna manera lo hacemos posible nuevamente.
Flaiano tenía razón cuando sugirió que hiciéramos planes para el pasado. Sólo
una investigación arqueológica del pasado puede permitirnos acceder al
presente, mientras que una mirada dirigida únicamente al futuro nos expropia,
con nuestro pasado, también del presente.
II
Imagínate entrar en una farmacia y pedir un
medicamento que necesitas con urgencia. ¿Qué harías si el farmacéutico te
dijera que el medicamento se produjo hace tres meses y por tanto no está
disponible? Esto es exactamente lo que sucede hoy cuando entras en una
librería. El mercado del libro se ha convertido hoy en un absurdo en el que la
circulación exige que el libro permanezca en la librería el menor tiempo
posible (a menudo no más de un mes). Como consecuencia, la misma editorial
programa libros que deben agotar sus ventas -si las hay- en el corto plazo y
renuncia a construir un catálogo que pueda perdurar en el tiempo. Por eso yo,
que también me considero un buen lector, me siento cada vez más incómodo al
entrar en una librería (por supuesto, hay excepciones), donde los puestos están
ocupados sólo por novedades y donde cada vez encuentro menos medicamentos. (es
decir, el libro) que necesito desesperadamente. Si libreros y editores no se
rebelan contra este sistema, impuesto en gran medida por los grandes
distribuidores, no será sorprendente que las librerías desaparezcan. Tal como
han llegado a ser, ni siquiera podremos arrepentirnos de ellos.
III
Nicola Chiaromonte escribió una vez que la
cuestión esencial cuando consideramos nuestra vida no es lo que hemos tenido o
no hemos tenido, sino lo que queda de ella. Lo que queda de una vida, pero
también e incluso antes: lo que queda de nuestro mundo, lo que queda del
hombre, de la poesía, del arte, de la religión, de la política, hoy que todo lo
que estábamos acostumbrados a asociar con ellos es una realidad tan urgente.
¿Desaparecer o al menos transformarse hasta el punto de volverse irreconocible?
Al entrevistador que le preguntó "¿qué te queda de la Alemania en la que
naciste y creciste?", Hannah Arendt respondió "el idioma
permanece". Pero ¿qué es una lengua como residuo, una lengua que sobrevive
al mundo del que era expresión? ¿Y qué nos queda cuando lo único que nos queda
es el lenguaje? ¿Un lenguaje que parece no tener nada más que decir y que, sin
embargo, permanece y resiste obstinadamente y del que no podemos separarnos? Me
gustaría responder: es poesía. ¿Qué es, en realidad, la poesía sino lo que
queda de la lengua después de que sus funciones comunicativas e informativas
normales han sido desactivadas una a una? Recuerdo que una vez Ingeborg
Bachmann me dijo que no era capaz de ir al carnicero y pedirle: "dame un
kilo de lonchas". No creo que quisiera decir que el lenguaje de la poesía
sea un lenguaje más puro, que esté más allá del lenguaje que usamos en la
carnicería o para otros usos cotidianos. Más bien creo que el lenguaje de la
poesía es lo indestructible que permanece y resiste toda manipulación y
corrupción, el lenguaje que permanece incluso después del uso que hacemos de él
en mensajes de texto y tweets, el lenguaje que puede ser destruido
infinitamente y, sin embargo, permanece, solo. como alguien escribió que el
hombre es lo indestructible que puede ser destruido infinitamente. Este
lenguaje que queda, este lenguaje de la poesía -que es también, creo, el
lenguaje de la filosofía- tiene que ver con lo que, en el lenguaje, no dice ,
sino que llama.. Es decir, con el nombre. Poesía y pensamiento atraviesan la
lengua en dirección al nombre, a ese elemento de la lengua que no habla y no
informa, que no dice algo de algo, sino que nombra y llama. Un breve texto que
Italo Calvino solía dedicar a sus amigos a modo de "testamento
espiritual" termina con una serie de frases entrecortadas y casi sin aliento:
"tema de la memoria - la memoria perdida - conservar y perder lo que se ha
perdido - lo que no hicimos tenemos – lo que tuvimos tarde – lo que llevamos
con nosotros – lo que no nos pertenece…”. Creo que el lenguaje de la poesía, el
lenguaje que permanece y llama, llama precisamente a lo que se pierde. Sabéis
que, tanto en la vida individual como en la colectiva, la masa de cosas que se
pierden, el desperdicio de los acontecimientos más pequeños, imperceptibles,
que olvidamos cada día, es tan inmensa que ningún archivo ni ninguna memoria
podrían contenerlos. Lo que queda, esa parte del lenguaje y de la vida que
salvamos de la ruina, sólo tiene sentido si tiene que ver íntimamente con lo
perdido, si de algún modo lo representa, si lo llama por su nombre y responde en
su nombre. El lenguaje de la poesía, el lenguaje que permanece, nos es querido
y precioso, porque llama a lo que se pierde. Porque lo perdido es de Dios.
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